Через три недели пришла мне эта заметка. Напоминание о том, кто я есть. Крик из прошлого и — о господи, я даже не узнала почерк, не екнуло, не дрогнуло ничего в моей сухой душонке. Какое странное совпадение — смотрела сегодня семейную мелодраму. Мать оставила своего ребенка с отцом, а сама продолжила работать дальнобойщицей. Свобода, по ее мнению, это главное, что есть в жизни. Но когда у отца мальчика нашли рак, ребенка пришлось оставить с родной матерью. Это история принятия друг другом тех, кого жизнь разъединила, а если точнее, притирка действительно родных людей, один из которых отверг другого. Фильм называется «Дальнобойщица».
Прости меня, мама. Знаешь, я же могла выбросить эту бумажку, пусть ее принес очень милый почтальон (как он вообще нашел меня в этих питерских подворотнях). Но я ждала ее. Я не хочу, чтобы ты думала, что у меня все очень хорошо без тебя или что у меня все плохо. Все так же, мама. Просто я пытаюсь быть сильной. Я знаю, что ты веришь в меня и любишь. Я скучаю…
Три месяца. Три недели.
