Вот он. Тот момент, когда понимаешь, для чего были нужны все эти части, эти кусочки мозаики. Вот они, поиски, терзания, страстные… напрасные. Почему? Да потому что я — человек, стремящийся к совершенству. Вот она, формула, разгадка, истина. Просто я не туда свернула и не с той стороны подхожу все эти годы. Как хорошо, что я наконец-то проснулась.
Идеал для меня — это все. Это смысл, это борьба, это ежедневная работа, усилия, которые я готова прикладывать, зная, к чему мне идти. Я знаю, что творчество — это мое, что это прекрасно. Но можно ли назвать музыку идеальной? Совершенством? Я сочиняю разную музыку и в какой-то момент она может казаться мне истинным совершенством, но внезапно я могу почувствовать, что это — абсолютно бездарно сложенные вместе ноты. В музыке нет идеала, нет образца, эталона. Музыка — это стихия, и в ней можно плыть. Казалось бы, что может проще? Но не этого, не этого желает мое подсознание. Мое внутреннее я хочет стремиться, хочет работать над собой. Оно хочет слушать музыку, эту несовершенную, сиюминтную поэму жизни, и создавать под нее совершенные, идеально отточенные движения.
Я возвращаюсь к своим 20 целям. Я хочу танцевать. Я могу танцевать. Я обожаю танцевать.
Я возвращаюсь в балет.
